Benjamin Arnaud

Relato de alguém que estava como voluntário na volta a Portugal. Clarinho e sem espinhas. Somos um povo que só mesmo à porrada. Não podia calar-me... Sinto um nó... Não podia deixar de me pronunciar. Sinto, em demasiadas pessoas, uma impunidade avassaladora — e desta vez essa impunidade custou uma vida. Fui destacado para cortar um cruzamento na Volta a Portugal. Um cruzamento que, à partida, parecia simples, sem grande complicação. Chegou a ordem de corte total de trânsito. Curta, clara e concisa "não passa NINGUÉM alheio à prova até à passagem do carro vassoura". A partir daí, tudo o que se pede é o mínimo: obediência. Essa obediência, porém, perdeu-se algures, há já algumas gerações. — Mas não se pode passar? — Não, senhor. — Mas porquê? — Está a decorrer a Volta a Portugal. — É só cem metros, viro já ali. — Não pode, meu amigo. — Eu estou a trabalhar! — E eu também, senhor. Entre resmungões e esbracejos, lá se vão gerindo os mais inquietos. Por vezes custa a crer que uma simples ordem de autoridade fira tanto o ego de certos "alfas" ao volante — como se travar, por um instante, fosse uma humilhação pessoal. Passam os primeiros. Passa o pelotão. "Mas ainda há muita Volta", digo eu. Passam um, dois, cinco, dez minutos, sem sinal do resto da caravana. A prova não acabou — mas a paciência das pessoas, essa, esgotou-se muito antes. — País de merda. — Só em Portugal. E foi então que dezenas de carros começaram a avançar na minha direção, sem que ordem alguma lhes tivesse sido dada. Tive de os desviar para o único ponto de fuga disponível, só para manter a via livre. Ainda há muita Volta, lembram-se? — Não se pode passar? — Não. Pela centésima vez. — Mas eu quero ir para ali. — Não pode. Suspiro. — E há placas a indicar? — Não, mas há GPS. — Não se pode passar? — Não. — Mas porquê? Respiro fundo. — Não se pode passar? — Não, caraças. — Senhor, é para andar, não pode parar aqui. Está a entupir o fluxo do trânsito. — E agora, como é que vou para Cascos de Rolhas? — Não sei, senhor. — Não se pode passar? — Foda-se, não. — Estou farto desta merda. — E eu também. — Ainda demora muito? — Não sei precisar, senhor. — Não se pode passar? Grrrrr. Nãaaaaooooo. A grande maioria destes condutores desviados fez o que já se esperava: contornou-me, voltou a entrar na Estrada Nacional uns metros abaixo, por umas vielas, até serem travados por outro colega mais à frente, como já o tinham feito para chegar ao meu ponto. Um jogo de gato e rato, disputado à custa da segurança de todos. É por isto que se torna difícil — humanamente impossível, mesmo — evitar que alguém se coloque, e coloque outros, em risco. Custa-vos estarem parados no trânsito? Pois a quem o está a regularizar não custa menos. Além do desgaste físico, há o desgaste de gerir, com pinças, dezenas de pequenos arrufos e gritos de insatisfação, sem que nenhuma alma mais sensível se sinta ofendida por um militar "arrogante". Como não haveria de se tornar mais assertivo? Depois de repetir trezentas vezes que não se pode parar, que não se pode seguir? Não se trata de apontar o dedo. Aquele condutor, decerto, não teve intenção de matar. Mas fê-lo em consciência — é, afinal, um animal pensante, capaz de avaliar as consequências dos seus atos e, ainda assim, escolher ignorá-las. Os batedores da GNR, impecávelmente, empurram centenas de veículos para as bermas. Mas, por efeito manada, mal passa o grosso da caravana, muitos arrancam sem que o trajeto esteja sequer reaberto. "Ainda há muita corrida", dir-lhe-ia eu — mas para eles já não há paciência nenhuma. Até ao carro-vassoura, é prova. Até ao último ciclista, a estrada é uma pista. Esta falta de respeito, esta desobediência desenfreada e sistemática, tem levado a inúmeros acidentes desta natureza. Este, infelizmente, foi trágico. Este custou uma vida.