LibroImprobable

Gracias a este generoso post de una lectora descubro a una plagiadora en toda regla como esta tal Piedad Bonnett, «popoeta» de pro, que debe pensar que los lectores son necios y por tanto puede abusar de la bondad de quienes se acercan con buena voluntad (de la que ella carece) a su librito recién publicado. No solo se apodera del título de una obra ajena («La voz de las cosas» de Marguerite Yourcenar, publicada en 1987 ─tendría que conocer la historia de la malaquita que Jerry Wilson regaló a Yourcenar para entender el significado pleno del título, pues ¿de dónde le surge a esta mala imitadora tal revelación?─), sino que también remeda y falsifica la esencia de la obra de Yourcenar, apropiándose de ella y publicándola sin ningún pudor en este año de gracia (la suya) de 2026. Marguerite Yourcenar apoyó su poemario en fotografías de Jerry Wilson con textos que ella misma fue atesorando a lo largo de su vida, aforismos en los que, en definitiva, había apoyado su pensamiento. Esta elementa de la Bonnett lo hace con sus dibujitos... ¡Una «genia» del talento innato! Cualquier escritor anhela en su fuero interno pasar a la historia de la literatura por una obra consagrada; esta plagiadora se aparta sola por su desfachatez: ninguna biografía soporta el plagio. De ahí, según la teoría económica de Carlo María Cipolla en su ensayo satírico «Las leyes básicas de la estupidez humana» el necio es reconocible por hacerse daño a sí mismo a la vez que causa un daño a los demás. Dejémoslo aquí. Léase «La voz de las cosas» de Yourcenar y deséchese, en este caso, a una falsificadora con aires de grandeza. Que la devore el olvido. (Y por cierto, nada en contra de la lectora que obró con generosidad).

Una cohorte de almas en pena en una carroza funeraria, esqueletos que al rayar el alba recobran su apariencia mortal, un peregrinaje por los caminos de la Bretaña en tiempos de la Revolución francesa... Un sochantre (director de coro en oficios religiosos) es contratado para tocar en un entierro y… «De cuando en vez cantaba la lechuza y se oían perros a lo lejos […]». Espectral, ahora que vienen días de fantasmas 🦴. «¡Sochantre, me gusta más oírte que fornicar!». Álvaro Cunqueiro: «As crónicas do sochantre» (1956) / «Las crónicas del Sochantre» (1959). Nadie ha escrito como Cunqueiro. Y cuidado, no hacer caso de los comentaristas aficionados que insertan esta novela en el realismo mágico: no tiene nada que ver. Su raíz es la tradición gallega de ánimas, amén de la extraordinaria imaginación del autor.