MònicaBerta

IN MEMORIAM Ana Martina Conte Grand Martina cruzó el Atlántico con gran ilusión. Quería conocer a su pequeño sobrino. El niño tenía 4 meses. Era el hijo de su hermano Jeremías, que lleva años en España. Y ella vino desde Argentina con sus padres, los tres, a conocerlo. Ese era el viaje. Un bebé al que abrazar. Por primera vez. Tenía 32 años. Había estudiado Podología en Buenos Aires y tenía un consultorio. Era muy atenta, incluso hasta había desarrollado una plantilla propia para tratar a sus pacientes. Trabajaba en lo suyo y lo hacía bien. Aquella mañana iba en el vagón 7, con Jeremías. Él sobrevivió. Con las costillas rotas y la escápula partida, pero vivo... Ella no. Sus padres estaban en España. Vinieron a conocer a un nieto y volvieron con una hija menos. Sus amigos la despidieron con tres palabras: siempre fuiste luz. Treinta y dos años. Y un niño de cuatro meses que no va a acordarse de ella. Nosotros sí te recordaremos. Toda España lo hará. Descansa, Martina. Pido por tu alma. Detrás de los 69 fallecidos hay 69 nombres. Con sus vidas, sus ilusiones, su manera de ser. Esta semana contaré quiénes eran algunos de ellos, para que no se queden en una cifra hueca. Para que nadie los olvide.