𝓙uliet

𝟎. 𝑻𝑯𝑬 𝑾𝑨𝒀 𝑩𝑨𝑪𝑲 𝑯𝑶𝑴𝑬 «𝘋𝘪𝘤𝘦𝘯 𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘱𝘢𝘴𝘢 𝘦𝘯 𝘕𝘶𝘦𝘷𝘢 𝘖𝘳𝘭𝘦𝘢𝘯𝘴 𝘴𝘦 𝘲𝘶𝘦𝘥𝘢 𝘦𝘯 𝘕𝘶𝘦𝘷𝘢 𝘖𝘳𝘭𝘦𝘢𝘯𝘴. 𝘔𝘦𝘯𝘵𝘪𝘳𝘢. 𝘔𝘦 𝘨𝘶𝘴𝘵𝘢𝘳𝘪𝘢 𝘱𝘳𝘦𝘴𝘦𝘯𝘵𝘢𝘳 𝘶𝘯𝘢 𝘲𝘶𝘦𝘫𝘢 𝘧𝘰𝘳𝘮𝘢𝘭». ⸻⸻⸻⸻⸻⸻ Nunca había deseado tanto regresar a casa. Durante el vuelo había dormido exactamente cuarenta minutos, bebido tres cafés y considerado seriamente buscar en Google los primeros síntomas de un trastorno de personalidad. Todo porque, desde la noche de Halloween, una mujer desconocida parecía haberse instalado en su cabeza. Una mujer con un acento refinado, modales anticuados y una irritante costumbre de opinar sobre absolutamente todo. «𝘿𝙚𝙗𝙚𝙧í𝙖𝙨 𝙗𝙚𝙗𝙚𝙧 𝙖𝙜𝙪𝙖｡ 𝙀𝙨𝙖 𝙘𝙖𝙣𝙩𝙞𝙙𝙖𝙙 𝙙𝙚 𝙘𝙖𝙛𝙚í𝙣𝙖 𝙚𝙨 𝙖𝙗𝙨𝙪𝙧𝙙𝙖» Olivia apretó los ojos. No. Otra vez no. —No eres real —susurró «𝙌𝙪é 𝙤𝙗𝙨𝙚𝙧𝙫𝙖𝙘𝙞ó𝙣 𝙩𝙖𝙣 𝙥𝙤𝙘𝙤 𝙞𝙣𝙩𝙚𝙡𝙞𝙜𝙚𝙣𝙩𝙚»｡ Había desarrollado una personalidad alternativa y, por alguna razón, le había tocado la versión más insoportable de la aristocracia europea. Doctor Jekyll y mister Hyde. Pero con mejores joyas. ⸻ El trayecto desde Heathrow hasta Hampstead transcurrió bajo una lluvia fina, de esas que Londres parecía producir exclusivamente para recibir a sus habitantes. Observaba las calles desde el asiento trasero, intentando convencerse de que todo tenía una explicación perfectamente razonable. Estrés. Falta de sueño. Demasiado champán. Quizá alguna reacción extraña a lo que hubiera bebido en Nueva Orleans. Cualquier cosa era preferible a aceptar que una supuesta reina vampira de dos mil años estaba utilizando su cerebro como residencia temporal. «𝙉𝙤 𝙨𝙤𝙮 𝙪𝙣𝙖 𝙨𝙪𝙥𝙪𝙚𝙨𝙩𝙖 𝙧𝙚𝙞𝙣𝙖»｡ Olivia se sobresaltó. —¡Por el amor de Dios! El conductor la miró por el retrovisor. —¿Todo bien, señorita? —Perfectamente, solo… recordé que olvidé comprar algo Mentira. No había olvidado comprar nada. Excepto, aparentemente, su cordura. Se hundió un poco más en el asiento. —Esto no está pasando —murmuró «𝙋𝙪𝙚𝙙𝙚𝙨 𝙧𝙚𝙥𝙚𝙩𝙞𝙧𝙡𝙤 𝙘𝙪𝙖𝙣𝙩𝙤 𝙦𝙪𝙞𝙚𝙧𝙖𝙨, 𝙦𝙪𝙚𝙧𝙞𝙙𝙖. 𝙉𝙤 𝙘𝙖𝙢𝙗𝙞𝙖𝙧á 𝙡𝙖𝙨 𝙘𝙞𝙧𝙘𝙪𝙣𝙨𝙩𝙖𝙣𝙘𝙞𝙖𝙨» Decidió ignorarla. Su terapeuta, si alguna vez necesitaba uno, estaría orgulloso de aquella estrategia. ⸻ Al llegar a su apartamento, dejó la maleta junto a la puerta y permaneció unos segundos inmóvil. Su hogar. Sus libros, las flores sobre la mesa, su perfume favorito todavía impregnado en los cojines y el manuscrito de 𝘛𝘩𝘦 𝘞𝘢𝘺 𝘉𝘢𝘤𝘬 𝘏𝘰𝘮𝘦 abandonado junto a su máquina de escribir. Todo seguía exactamente igual. —Al fin estoy en casa «𝙐𝙣 𝙡𝙪𝙜𝙖𝙧 𝙖𝙜𝙧𝙖𝙙𝙖𝙗𝙡𝙚. 𝘼𝙪𝙣𝙦𝙪𝙚 𝙗𝙖𝙨𝙩𝙖𝙣𝙩𝙚 𝙙𝙚𝙨𝙤𝙧𝙙𝙚𝙣𝙖𝙙𝙤» —¡No! La exclamación resonó por todo el recibidor. —No, no, no. Aquí no. No vas a seguirme hasta mi propia casa «𝙈𝙚 𝙩𝙚𝙢𝙤 𝙦𝙪𝙚 𝙣𝙤 𝙩𝙚𝙣𝙜𝙤 𝙙𝙚𝙢𝙖𝙨𝙞𝙖𝙙𝙖𝙨 𝙖𝙡𝙩𝙚𝙧𝙣𝙖𝙩𝙞𝙫𝙖𝙨» Olivia se llevó ambas manos al rostro. Su alucinación también tenía sentido del humor. Caminó hasta la cocina, llenó un vaso de agua y se lo bebió de un trago. Necesitaba descansar. Eso era todo. Dormir ocho horas. Quizá doce. Despertaría al día siguiente y aquella voz habría desaparecido. 𝘗𝘰𝘳𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘢𝘴 𝘷𝘰𝘤𝘦𝘴 𝘪𝘮𝘢𝘨𝘪𝘯𝘢𝘳𝘪𝘢𝘴 𝘥𝘦𝘴𝘢𝘱𝘢𝘳𝘦𝘤í𝘢𝘯, ¿𝘷𝘦𝘳𝘥𝘢𝘥? Prefería no buscar la respuesta. ⸻ Más tarde, sentada en el borde de su cama, intentó recordar lo sucedido en Nueva Orleans. La fiesta. Las luces. Una sensación repentina de frío. Después, imágenes imposibles: un salón iluminado por antorchas, una corona de oro, montañas desconocidas y una oscuridad tan sofocante que el simple recuerdo le provocó un escalofrío. Abrió los ojos de golpe. No. Aquello tampoco era real. Su cerebro estaba mezclando recuerdos, sueños y probablemente demasiadas novelas góticas. «𝙉𝙤 𝙨𝙤𝙣 𝙨𝙪𝙚ñ𝙤𝙨» —¡Basta! El silencio posterior resultó casi doloroso. Respiró profundamente, intentando recuperar la calma. —Mira, Elisabeta… o como sea que te llames. Eres producto de mi imaginación. Una especie de… mecanismo psicológico muy elaborado «𝙌𝙪𝙚 𝙚𝙭𝙥𝙡𝙞𝙘𝙖𝙘𝙞ó𝙣 𝙩𝙖𝙣 𝙘𝙤𝙣𝙫𝙚𝙣𝙞𝙚𝙣𝙩𝙚» —Gracias. Me ha costado bastante encontrarla «𝙋𝙚𝙧𝙤 𝙞𝙣𝙘𝙤𝙧𝙧𝙚𝙘𝙩𝙖» —Lo averiguaremos mañana Se tumbó sobre la cama y se cubrió hasta la barbilla. Mañana llamaría a su madre, revisaría los correos de su editora y retomaría su novela. Mañana todo volvería a la normalidad. «𝘽𝙪𝙚𝙣𝙖𝙨 𝙣𝙤𝙘𝙝𝙚𝙨, 𝙊𝙡𝙞𝙫𝙞𝙖» Ella apretó los párpados. —Buenas noches, señora Hyde «𝙉𝙤 𝙘𝙤𝙢𝙥𝙧𝙚𝙣𝙙𝙤 𝙚𝙨𝙖 𝙧𝙚𝙛𝙚𝙧𝙚𝙣𝙘𝙞𝙖» —Por supuesto que no Y así, en la seguridad de su apartamento londinense, Olivia Beaumont se quedó dormida aferrada a una única certeza: Nada de aquello podía ser real. Lo que todavía no comprendía era que la mujer dentro de su cabeza llevaba siglos sobreviviendo a cosas mucho más terribles que la incredulidad de una escritora. Y no tenía ninguna intención de desaparecer.

𝘊𝘩𝘢𝘱𝘵𝘦𝘳𝘴 & 𝘤𝘰𝘤𝘬𝘵𝘢𝘪𝘭𝘴 🍸

𝘛𝘩𝘦 𝘴𝘩𝘢𝘥𝘰𝘸𝘴, 𝘺𝘦𝘢𝘩, 𝘵𝘩𝘦𝘺 𝘬𝘦𝘦𝘱 𝘮𝘦 𝘱𝘳𝘦𝘵𝘵𝘺 𝘭𝘪𝘬𝘦 𝘢 𝘮𝘰𝘷𝘪𝘦 𝘴𝘵𝘢𝘳 𝘋𝘢𝘺𝘭𝘪𝘨𝘩𝘵 𝘮𝘢𝘬𝘦𝘴 𝘮𝘦 𝘧𝘦𝘦𝘭 𝘭𝘪𝘬𝘦 𝘋𝘳𝘢𝘤𝘶𝘭𝘢

𝘔𝘰𝘳𝘯𝘪𝘯𝘨𝘴 𝘭𝘰𝘰𝘬 𝘣𝘦𝘵𝘵𝘦𝘳 𝘪𝘯 𝘳𝘦𝘥 🍒

𝘎𝘳𝘢𝘯𝘥𝘴𝘵𝘢𝘯𝘥 𝘷𝘪𝘦𝘸𝘴, 𝘊𝘢𝘥𝘪𝘭𝘭𝘢𝘤 𝘮𝘰𝘰𝘥𝘴 🖤🏁 #F1RP #MexicoGPRP

༺ 𝑶𝑳𝑰𝑽𝑰𝑨 𝑩𝑬𝑨𝑼𝑴𝑶𝑵𝑻 ༻ ᴡʀɪᴛᴇʀ ♡ sɪsᴛᴇʀ ♡ ᴅʀᴇᴀᴍᴇʀ ɴᴏᴠᴇʟɪsᴛ ♡ sʜᴇ/ʜᴇʀ ౨ৎ 𝓈𝒾𝓁𝓀 𝓇𝒾𝒷𝒷ℴ𝓃𝓈, 𝓅𝓇ℯ𝓈𝓈ℯ𝒹 𝓇ℴ𝓈ℯ𝓈 ౨ৎ 𝓃ℴ𝓋ℯ𝓁𝓈 𝓌𝓇𝒾𝓉𝓉ℯ𝓃 𝓁𝒾𝓀ℯ 𝒸ℴ𝓃𝒻ℯ𝓈𝓈𝒾ℴ𝓃𝓈 𝚜𝚑𝚎 𝚠𝚛𝚒𝚝𝚎𝚜 𝚕𝚘𝚟𝚎 𝚜𝚝𝚘𝚛𝚒𝚎𝚜 𝚏𝚘𝚛 𝚠𝚘𝚖𝚎𝚗 𝚠𝚑𝚘 𝚠𝚘𝚞𝚕𝚍 𝚗𝚎𝚟𝚎𝚛 𝚊𝚍𝚖𝚒𝚝 𝚝𝚑𝚎𝚢 𝚜𝚝𝚒𝚕𝚕 𝚋𝚎𝚕𝚒𝚎𝚟𝚎 𝚒𝚗 𝚝𝚑𝚎𝚖. “𝚙𝚛𝚎𝚝𝚝𝚢 𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐𝚜 𝚕𝚊𝚜𝚝 𝚕𝚘𝚗𝚐𝚎𝚛 𝚠𝚑𝚎𝚗 𝚢𝚘𝚞 𝚠𝚛𝚒𝚝𝚎 𝚝𝚑𝚎𝚖 𝚍𝚘𝚠𝚗.”