تنها تراپیِ جوابگو تو این حجم از دیوونگیِ دنیا،
همون بالکنِ تاریک، یه نخ سیگارِ مرغوب و
یه فنجون قهوهی تلخه که بهت یادآوری کنه:
بیخیال، اینم میگذره؛ یا شایدم نگذره،
ولی حداقل الان سکوته.
تو مطب روانپزشکم.
وقتی تو تیم امداد تهران بودیم، در جنگ رمضان،
دیدن و جمعکردن تکهپارههای مردم کشورم
من رو به حدی از تنش روانی رسوند
که کنترلکردنش دیگه از توانم خارج بود.
قطعاً حرامزاده اس کسی که
برای این جنگ پایکوبی کرد.
امشب یه جا شام دعوتم که
آدماش تو یه دنیای دیگهن؛
به عنوان یه درونگرا از همین الان
باتریِ اجتماعیم برای امشب تموم شده،
فقط قراره جسممو ببرم اونجا بذارم رو مبل
و یه لبخند الکی بکشم رو لباش...
یکی که باهاش بشینیم
ویولن کنسرت روندو آلگرو بتهوون رو گوش بدیم،
دو تا سیگار برگ توسکانلو روشن کنیم،
یه لیوان قهوه بخوریم،
از ادبیات روس و فلسفه حرف بزنیم
و دنیا رو برای چند ساعت جدی نگیریم.
نهایت بلوغ تو دههی سیِ زندگی،
رسیدن به همون دیالوگِ معروفِ ونهگات
تو رمانِ سلاخخانه شماره پنجه:
«بله، رسم روزگار چنین است...»
دیگه برای هیچ فاجعهای حرص نمیخوری،
فقط یه لبخند تلخ میزنی و میگذری...
تهِ ایدهآل زندگی من تو ۳۲ سالگی شده
شبیه شخصیت رمان «مرد پرسهزن»؛
فقط یه خیابونِ خلوت باشه، یه پالتوی مشکی،
یه نخ سیگار و فرار از هر چیزی که
بوی تعهد و آدمیزاد میده.
این کتاب زیبا رو خوندم
و این برداشت ازش برام همیشه زیبا بوده؛
«آیا مهم است که آنچه به یاد میآوریم واقعاً اتفاق افتاده باشد؟ یا فقط این مهم است که آنقدر مهم بوده که به یاد آورده شود؟»