​🇦rthur

"Tengo mi locura, vivo en otra dimensión y no tengo tiempo para cosas que no tienen Alma. _Charles Bukowski – at Bogotá, D.C., Colombia

No abro los ojos aún el domingo entra despacio.. Y yo me quedo aquí respirando el silencio que queda entre su piel y mi boca.

Una noche a la vez...🩶

Empieza inocente la idea que no buscabas… pero se vuelve fuego. Los deseos más profundos nacen en un suspiro

Si temes el vuelo, abrázate al horizonte.. la rutina ahoga.

La lengua busca una palabra que no llega del todo. Entonces te miro. Y dejo que el aire pase por donde el jean ya no alcanza.

Balbuceo tu nombre como si las palabras aún no supieran llegar.. Y la sonrisa se asoma poco a poco, sin permiso.

Un sorbo lento mientras la mañana entra por la tela suelta.. Tu piel aún con sueño y el borde de la ropa que no llega a cubrir.

Cristal empañado, la ciudad se disuelve— ella cierra los ojos. Cabeza hacia atrás, labios entreabiertos.. la lluvia escribe sobre su cara quieta todo lo que no dice.

Alza las piernas hacia la luz de la ventana, el cárdigan rosa apenas sostenido por un hombro. Los calcetines blancos suben hasta la rodilla, pero más arriba ya no hay nada que esconder. La cama está deshecha. Ella cierra los ojos y deja que la tarde la mire sin prisa.

Tus pies fríos encuentran los míos despacio, se enredan y aprietan.. nadie pregunta nada cuando ya está pasando.

Tu falda a cuadros y el libro que no tapa lo que me provoca.. El encaje negro cede y tu piel me llama en silencio.

Sentada en el suelo con el abrigo caído, muestra sin pudor la curva más oscura que la luz ya tocó.

Con el brazo atrás y el lazo casi abierto, la luz se demora recorriendo despacio lo que el top no nombra.

Tus labios rozan la frontera de mi piel, se detiene el tiempo.. Hay besos que no se dan, pero nunca se olvidan.

Te extraño incluso sin saber todavía tu nombre ni tu voz.. es una ausencia antigua que llega antes que tú.

Pétalos de sol el cempasúchil abre su camino breve.. entre el incienso y la flor regresan los que se fueron.

Rojo en los labios, también en el rimel, doble llamarada.. sus ojos y su boca queman con la misma brasa.

Brilla la muerte con flores y oro antiguo— sin pedir disculpas. No se esconde ella bajo el peso del tiempo; lleva su corona de rosas y calavera como quien nace otra vez.

Y que llegue la noche… que apague lo que sobra y encienda lo que calla.

Y allá vamos en bici, sin frenar, sin escondernos. El viento levanta lo que no queremos tapar… y el camino se vuelve cómplice.