CarlosB

Yo no se en que se metieron. Solo esperaré a ver a Remedios la bella. No hay ningún mortal que la puede interpretar. Fue la mujer más bella que existía en la tierra. Vamos a ver que hacen, como solucionan eso...

Te da miedo leer. Y tan real que se hacen los fragmentos. Son imposiciones, oraciones y ordenamientos legendarios. Son misterio, lujuria, agonía. La realidad confusa de la vida. Abrir los ojos a la indecencia o a la prudencia. Son panfletos vulgares escritos por un gheto

Y si bien, he sido consumado por la tragedia del olvido, aún conservo el recuerdo de sus labios. El haberme sentido querido en un mundo profano. Porque no hay peor tristeza que no haber vivido lo vivido. Porque no hay peor tristeza que no haber nunca sentido...

Por las grietas de una madera roída y atravesando una pared mal hecha, penetran los rayos del sol a su cueva. Pero ya ella no siente el calor de la existencia. Y esa ventana de escape, se pierde en sus huesos fríos, sin vida...

Hubieras derramado tu sombra en mis ojos. Para que floreciera la lluvia en antojos. Se hubiera liberado del arca profunda, el dormitar doliente contemplando la luna. Un espectro ausente Proyectando ataduras. Una mariposa que olvidó su fortuna…

La oscuridad es el refugio, donde mis pensamientos hostiles, juegan a saltar el lazo, con las tripas de un mundano...

Me duele la garganta, cada vez que me trago los suspiros que debieron tocar sus labios, bajar por su boca y alimentarle los gusanos....

Mi escritura es saciedad que requiere mi espíritu. Soy hecho de carne, hueso y sueños. Mi melancolía ha sido impuesta, no la he pedido. La vida no me ayuda. Transito por los rincones del olvido. Pero en el aprecio de los caídos, me vuelvo grande, florecen mis raíces muertas...

Tengo que ser agradecido con la vida. Porque tengo un lugar donde lamentar, el fracaso de sentirme vivo, de existir...

Si por casualidad me llegas a ver... asegúrate que no estés viendo a mi impostor. Aquel que riega de luces mis tragedias y ausencias...

Mariana se esparce en las olas del mar. Su cuerpo es un atisbo a la locura. Cuando en su carne me condeno, yo muero en la lujuria de sus labios. No hay chamanes ni profetas ni sabios, que puedan despertarle regocijo. A su alma de piedra, a su alma que habita muerta...

Que locura es ser arrastrado por sus ojos, a la condena irremediable del olvido...

El adefesio en el que me he convertido sonríe, cuando con el vapor de la noche, una crisálida hace un capullo rápido, emergiendo una mariposa negra que escribe con la locura de un muerto que ha recibido unas horas de vida...

Mi amo, que es atormentado por un monstruo que habita debajo de la cama, me pide que haga silencio. Para que puedan florecer todos los recuerdos de su amada...

Mi madre está triste. Porque engendro una vida, que elije mil veces la muerte...

Yo me habito en el síncope de espacio que me ha dejado su memoria en mi recuerdo. Cuando miro el descuido de vivir. Agacho la cabeza y muero despacio...

Me han salido mapas en los ojos. Pero se encuentran dolidos. Porque la ruta que trazaban sus pasos, se perdieron en la tierra y en las bóvedas de un cementerio. Y aún con las rutas a cuestas, pesándome en el lomo, no quiero llegar...

De mi alma florecen unas arañas blancas, que brillan contra la luz del sol. Estas trepan por mi esófago y al salir por la boca pronuncian palabras del idioma de muertos que guardo en la agonia de mis pensamientos. Tejen rapsodias que yo no conozco, como si fueran asuntos mios