CarlosB

Y con la sangre derramada en el suelo por los libertadores, nacieron personajes corruptos, ineptos y torcidos. Y con ellos, una multitud de seguidores que, acomodados a su conveniencia, seguían sus barbaridades. ¡Tanto esfuerzo en vano, sacrificios putrefactos!

Los guardarropas hambrientos, tejen hilos de olvido con los trapos y los botones que vomitaron alguna vez los ratones...

Abre la boca amor. Para que salgan todos los escarabajos de colores que guardabas en tu memoria. Que muevan sus alas hasta llegar a la lava, al hades. Donde se te acunó, entre el sueño profundo...

Los besos que se me escaparon de mis labios y que llegaron a tus labios. Para tus labios, eran besos cualesquiera. Para mis labios eran besos de fuego

Mariana aturde mis ojos con la carencia de sus ojos. Tiene el alma hueca, pero llena la mía con existencia. Cuando penetro su cuerpo, mi corazón de barro se hace carne y grasa. Los hilos moribundos de mi desgracia, se alinean al compás de sus labios. Un Stanislavski en una cama

En las ramas de canela donde cuelgan tus labios. Hay una mandrágora que no me olvida. Un reloj que marcha al revés. Una tinta que marca pero no mancha. Una mariposa posada en tu piel. Un mar sin sal. Años eternos he descansado en tus huesos. Sólo para poder tocarte el corazón...

En tus ojos, la fría neblina que hiela los huesos se entibia. Deja sabor a terciopelo en los labios... Arándanos y pistachos...

Suspiraba el mar y la luna. Y el azabache verbo de tus ojos. En tus labios se dibujaban glifos y bajo mi mano habitaban tus besos. Jamás me olvide de las chispas ceniza, que brotaron de mi corazón cuando cruzaste mi mirada. Cuando de tu piel nació una quimera y voló a la nada...

En la solapa de su prenda de vestir se anida una mariposa amarilla. En la iridiscencia de sus alas se encuentran los besos de sus labios. El sabor a sandía de su lengua. El perfume de su espalda. Cuando bate las alas, esparce cuál purpurina sus colores. Enamorando a todo hombre

Tengo aún en mi piel el olor a menta. La textura que impregnó la madera vieja, cuando me enseñaba los símbolos que manejaban los hombres, en sus rutinas de egos. Todavía mi pelo está manchado del barro, de la saliva que expulsó la mandrágora, que huyó al campo...

¿Acaso no sabes que nada es para siempre? ¿Pensaste luego que un sistema dinámico; vive de modelos de eterna simetría?